Приходит срок, разряжены мортиры,
Слова, что ядра, долетели метко,
Все критики попрятались в сортиры,
И пишут мемуары на салфетках.
Мне все равно...Что есть, то пусть и будет,
Не мальчик, чтоб головкой биться в в стены,
Пусть мой талант по полной вас осудит,
Не требуя признаний сокровенных.
А есть, простите, капелька таланта?
Не знаю... И опять играет битва,
Слова, что пули в струнах музыканта,
Я знаю ... В них последняя молитва.
Пускай не многие услышат мои песни,
Душа не может без пустых терзаний,
Прошу, не надо бесполезной лести,
Поставьте просто памятник в Рязани.
|