Возможно, я не той породы,
Во мне ни шарма нет, ни лоска,
Но я из них, я из народа,
В картузе дедовском неброском.
Из тех, кто натирал мозоли
Пилой, кувалдою, киркою.
Из тех, кого чужие боли
Лишали по ночам покоя.
И это вовсе не бравада:
Смотрите, мол: какой я свойский,
И мне положена награда
За бескорыстный труд геройский.
Нет, это вы своим дворянством
Ушедших прадедов кичитесь.
И жить их славою стремитесь
С маниакальным постоянством.
Но вы забыли, мчась галопом,
Ведь кто б там что ни говорил,
Но все дворяне, пёстрым скопом,
Все были царские холопы.
А вы вот метите в цари.
|
