Не помнят своего родства
ольха и палая листва,
вчерашний дождь и облака,
тоска ночная и строка.
А по прогнозам - семь тепла,
и утром комната мала,
про ямб забудешь и хорей
в прозрачности пустых аллей.
К чему-то прикипел душой,
а что-то навсегда ушло,
сухой листвы поднимешь медь -
не знаешь сам, о чём жалеть.
Идёшь в распахнутом пальто,
и для кого-то ты - никто,
другие ждут тебя все дни...
всех слово доброе роднит. |
