В морщинах трещин, средь пустых глазниц,
Опутаный засохшим виноградом,
Уходит дом из времени границ,
Не прячась от в лицо ударов града.
Болванка рушит прошлое, а в нём,
Рождались, вместе жили, умирали,
Как он сегодня,- летним, серым днём,-
Последним для него витком спирали. |
