Что останется нам? Тельняшку порвать на теле?
Всё равно нас не станут слушать — лишь сделают вид.
Мы — как взрослые дети, сидящие у постели,
Где от наших стихов клубочком скрючился индивид.
***
Изувеченный жизнью, уставший от нас родитель,
Рюмку водки хапает искривленным от боли ртом.
И читаешь в глазах: «Пожалуйста, замолчите,
Чтобы не стало хуже от ваших поэм потом».
***
В ожидании чуда стихи мы свои писали,
В них один мотив - этот свет не мил!
Не добравшись до тьмы, мы уже признали,
Что у нас не осталось для жизни сил.
***
Не бывает чудес, и нет в этой жизни правды.
Убегает слушатель наш, босой...
На одном пессимизме не выстроить новое завтра,
Если муза приходит в трауре и с косой...
***
20.12.2016
|
