В той стране, где бегал босиком,
Не боялся кипятка крапивы,
Где я с каждой кошкой был знаком,
С каждым псом дружил и был счастливым,
Где еще не нахватал долгов,
Не оброс, как ряской – пруд, грехами.
И не спал, до третьих петухов,
Над своими первыми стихами.
И таскал охапками сирень
На свиданье девочке-соседке
И ходил весь день за ней, как тень,
И писал стихи ей на салфетке.
В ту страну давно мне хода нет,
Но когда невмоготу бывает,
Нарушая жизненный запрет –
Помолиться, отдохнуть от бед,
Иногда душа туда летает.
|
