Дорога, она создана, чтоб стихи сочинять,
И сыпать пшеном на немую тетрадь тротуара,
На холст синевы, на застывшего озера гладь -
Рабочий блокнот о моих впечатлениях старых.
По летней пыли пастушонком бреду по степи.
В одеждах ночных монастырь. Я - монашка седая.
А там, на пригорке, последняя схватка кипит.
Я воин. Я бьюсь. И над другом погибшим рыдаю.
Я знаю, в безумных, разложенных стайкой словах,
Есть прошлые жизни, в которых душа отдыхает.
В тугих кринолинах, в чужих золотых кружевах,
В ушедшем там рифма моя заблудилась босая.
Блестящий компьютер над ней, как над бездной навис,
Рисуя свой образ, быть может, разумно и строго.
Вперёд ли, назад. В глубину. В вышину. Вверх ли, вниз.
И всё ж, для рожденья стихов существует дорога.
|
