На Киевском вокзале, чист и прост,
Какой-то лысый дядя в город вышел.
Поплавский... из семейства Берлиоз,
В котором композиторов не слишком.
И, не спускаясь в грязное метро,
Он не спеша прошелся до Садовой:
Как хорошо заранее свой рок
Распознавать до срока рокового.
Лежит на локте летнее пальто —
С иголочки, с новья. И тут же шляпа...
И как-то по дороге отлегло:
Да, не судьба! Иной у судеб запах!
И прежде, чем уверенной рукой
Звонок нажать, неверный и трескучий,
Он ощутил падение оков...
И самый миг почувствовал свой лучший!
Пора! Открылась проклятая дверь!
И он зажмурился... И обдало промозглым...
«Я заскучал и сообщил про смерть», —
Раздался смех живого Берлиоза...
|
