Пепельно-чёрный... Под вечер срывается вниз
небо, цепляясь за крыши холодного города.
Дышит, но всё же молчит одинокий эскиз
мыслей, что рвутся, как струны, от дикого голода...
Нежности штрих на бумаге размыт... Каждый миг
нервно шагает за сердцем. Цвет влажного пороха...
пепельно-чёрный. Сквозь улицы выстрела крик
птицей пробрался к тебе... без единого шороха.
|
