Мальчишь поет почти по нотам,
А нот в куплете только три,
Зачем же джаз, зачем фокстроты.
Кота за хвост тяни, бери.
Гитара сломана на скате,
Небрежно ноты разбросал,
Он за уроки много платит,
Но ноты три себе забрал.
И что за музыка - три ноты,
А где оттенки, где тона.
Не мода это, не работа,
Она безвкусицы полна.
А время это принимает,
А уж битлам за пятьдесят,
Зачем же их она сметает.
Послать бы «модников» на скат…
А Пушкину нужна равнина,
Чтоб и отлогой, и без «дна»,
Там родина, а не чужбина.
А скатов хватит всем сполна.
Борея ждем, и ждем разбора.
Пусть он смешает ноты вам.
И только три из - под забора
Голосят с горем пополам…
|
