В саду моём, жёлто-багровом,
Всю ночь, что-то тихо шуршит,
Как будто бы, кто-то там ходит,
И тёмною ночью не спит.
Быть может, то серая кошка,
А, может, смешные ежи.
Но нет, это падают листья,
В прохладной, прозрачной тиши.
Ковром, расстилаясь пушистым,
Пейзаж под ногой золотой,
Начертанный Солнечной кистью,
Горит поминальной свечой.
Там краски багровых закатов
И желтых – полуденный зной,
С последним приветом от Лета,
Когда небосвод голубой.
Последние падают листья,
Ход времени не повернуть,
Приходят печальные мысли,
Что может быть, пройден мой путь?
Так кто же там, всё-таки ходит,
Скрываясь в сплетенье теней,
Бредёт стороной, не заходит,
В мой дом, где тепло от углей?
То Осень, крадущимся шагом,
Но поступью твёрдой, пришла
И ждёт, когда печь в моём доме,
Совсем прогорит, и дотла.
Погаснет, подёрнется пеплом,
Седым, как моя борода.
Огонь отшумит и померкнет,
Останется только зола...
|
