Если бы она писала стихи...
Вы сказали, что пальцы мои пахнут ладаном
И воспели ресницы прекрасных очей –
Я подумала: «Вечно быть вместе не надо нам,
Пусть он будет не мой, да и вовсе ничей».
Вы пропели мне песни о страсти несбывшейся,
Вы томились и плакали так о любви,
Что печальные капельки венки забившейся
Воскипели в моей истомлённой крови.
В то, что я холодна, не особенно верьте вы,
Это вовсе не так, это просто обман.
Я любила, с любовью навеки до смерти мы,
Этим сбудется наш недопитый роман.
Даже если теперь вы на грани отчаянья,
Ваша нежность со мной – до исхода времён,
Я умру недотрогой, но нет окончания
У венчания наших изящных имён.
автор Лена
Какая всё же здесь Ахматовская грусть... Не находите? Увы... я тоже.
Той которая писала бы стихи...
Вы погибнете здесь не кончая,
Недотрогой вам быть суждено,
Ах, спасите её от отчаяния,
А, плевать - видно ей всё равно.
|