За столом народ созрел,
хлеба ждут и зрелищ.
Ел и пил, и я - прозрел!
Веришь хоть, не веришь.
Вилкой тычу, так себе...
Как салат, обычный.
Сам как кубик в Оливье,
а второй - Столичный.
Там огурчик, вам и здесь,
Я - к Марии, к Наде...
Может надо, а бог весть.
А там - в маринаде...
Свежий был да вышел весь.
Копиём как тычу...
На беду, прилично здесь.
Кажется, что хнычу.
В животе - бурлят, моём,
белым днём и ночью,
и чутьём - не жить вдвоём.
Двум салатам, точно!
Многоточий не люблю!
Оливье, да - оргии,
хоть и гадость, съел бы всю.
И рецепт в Георгия.
Путь к желудку доведёт:
Оливье, Столичный...
Кто куда, а в Новый Год,
Люди, неприлично...
Вот и тычу, а порой,
очи мечут, стрелы.
Что Георгий - не герой,
что-то недоделал...
Вера, Люба и бог весть:
Я - к Марии, к Наде...
Сам огурчик, вам и здесь.
Там как в маринаде...
А насыплю, всё при нём!
И сижу, занюхаю...
Вилкой тычу как копьём,
то пока, прочухаю.
Не везёт в любви - себе...
А как салат, обычный.
Сам как чудик - Оливье,
а порой - Столичный.
Ел и пил, кажись созрел!
Веришь хоть, не веришь.
Что солёный, что пострел
хлеба ждут и зрелищ.
|
