Уже не судьба, не мольба и не слёзные просьбы
Тебя не удержат со мной в этом городе странном,
Живущем от лета до лета с толпой, ожидающей, хоть бы
Послало ей солнце горячую бронзу загара.
У моря, где кажется всё незначительным , мелким, неважным,
Невнятно мой голос звучал, поглощаемый влажным
И всеохлаждающим ветром, в нём нот не хватало высоких...
Над городом дождь и над Понтом Эвксинским ненастье,
И мы расстаёмся безрадостно и безусловно.
Трагедии нет, позабыть нам всё это возможно,
Скорее всего за объедками дел ежедневных.
Лишь ночью, однажды, сожмётся до боли аорта,
Как будто на гребне взбесившихся волн этих пенных!
|
