Стоя по щиколотку
в грязной луже бытия,
я пытаюсь измазанным пальцем
проковырять дырку
в поголубевшем,
после короткого летнего ливня,
небе.
до самой его мякоти,
помня,
что где-то там
должен быть Бог.
Только зачем мне это,
если я не знаю
о чём Его просить.
Конечно, там синь небес,
сквозь которую пробивается
яркий луч солнца,
освещающий всю планету.
А здесь на земле
грустно,
тоскливо,
слякотно,
грязно,
лишь крикливые
рекламные растяжки
обещают когда-нибудь рай
и в наших краях,
но как-то неубедительно.
Нас уговаривают,
что если мы
и не достигнем горних высот,
то когда-нибудь
сумеем вернуться вниз
на грешную землю.
А падать с неба
не так уж и страшно.
Наверное...
Может быть...
Ведь жизнь здесь
намного страшнее.
Но этот страх
за много веков
стал нам давно уже привычен.
А что нас ожидает там,
за чертой?
И идём мы
по продрогшим от озноба
ступеням общества,
стирая пот
с вспотевшего
от лихорадки забот лба,
размеренным шагом повседневности
в своё незавидное будущее.
А в душе какая-то хаотичность.
Старый облупленный подъезд.
Обшарпанная лестница
со стоящими вёдрами мусора
перед каждой дверью.
Стены, исчёрканные
не совсем приличными
граффити.
Небо в немытом окне...
И я царапаю
обломанным ногтём
на собственном теле
обет:
"Когда я научусь летать,
ничто не заставит меня
вернуться на землю!"
Но я бескрыл.
|
здОрово!