Я стар, давно стихи я не пишу,
И за девчонками лишь из окна гляжу.
Я не помню, что раннее писал,
О чём мечтал, о ком страдал.
Но помню только я одно,
Что было всё ведь про любовь.
Любил я многих, женщин знал,
И от любви ко всем "сгорал".
Искал я музу для стихов,
Однажды думал, что нашёл.
Была одна любовь, ведь у меня,
Девчонкой был я увлечён.
Она была красива так,
Что парни все бы сошли с ума.
За ней я бегал, как верный пёс,
Ей подарил я много роз.
Писал стихи лишь я о ней,
Любил её я - дуралей.
Она смотрела на меня,
И видно нравился ей я.
Но вот любила не меня,
Да, это вовсе ерунда.
Такая вот любовь была,
Которую забыть никак нельзя.
Да, стар я стал, душа то ноет,
Спина болит и сердце колит.
Да, были времена,
И годы молодые в прошлое ушли.
Сижу, скучаю у окна,
А по щеке течёт горячая слеза.
|
