Строкой рифмованной тропинка через поле...
Следок — что слог — остался и зовёт.
Простор сверкает белизной. Невольно
Стремишься к ней. Ещё шажок и — взлёт!
Душа парит в чистейшем синем небе,
Любуется землёю с высоты.
Застыли ветви, сберегая иней.
Ты вроде здесь, но в небе — тоже ты.
|
