Порою даже небо плачет,
Когда творится беспредел.
Всё разрешится, не иначе,
Кто станет мил, кто не у дел...
Кто будет просто ветром в поле
Скитаться средь чужих могил,
Пусть для него не будет горя,
Но он поймёт, что наследил...
Чьё сердце просится на волю,
Бог приголубит, защитит,
А кто смешался с морем крови,
Тот будет проклят и забыт. |
