Мой друг поэт бывает пьян,
но так бывает не всегда.
Да, есть в характере изьян,
но это, в целом, не беда.
Беда же в том, что сочинив
стихи, он тут же их забыл.
Нальёт себе аперитив –
и вновь беспомощен-бескрыл.
Он в руки никогда не брал
ни ручки даже, ни пера.
И за ночь напрочь забывал –
всё, что придумал до утра.
Как жаль! Какие знал слова
мой друг – забывчивый поэт!
Я написал бы так едва,
я пробовал, но толку нет.
Тот мир, в котором он живёт…
На свете краше просто нет.
О нём он вечером поёт
свой изумительный сонет.
Но забывает навсегда
он эту песенку, увы….
Не знал он ноты никогда –
(а знаете ли ноты вы?)
Вот так теряются в ночи
стихи и песни насовсем.
Сказал, чтоб с вечера учил…
И он ответил: – А зачем? |
Я ночью их пишу, с утра...