* * *
Нет, не казни,
Не мИлуй,
Не милУй,
Топчаном ныне мне твоя перина,
Ожогом раскалённый поцелуй,
И на губах не мёд, а след стрихнина.
Ты памятью меня не горячИ,
Теней не чертят спинки старых кресел.
Ты слышишь – на гвозде звенят ключи,
Которые я год назад повесил.
На что мне эта поздняя слеза
И влажные признанья эти - что мне?
Какого цвета у тебя глаза –
Увы, я даже этого не помню.
…А ночь по окнам мошкарой сечёт,
И мотыльки, как в печь, летят на люстру.
Сыграли мы с тобою в «чёт-не-чёт»,
В «рулетку» с пистолетами по-русски.
И прежний мир застрелен наповал.
И отстучали в сердце молоточки.
…Того, о ком ты - я его знавал,
Да умер он. Повесился на строчке.
Не плачь о нём.
Пожалуйста, не плачь.
Не стоит он твоей прилюдной казни.
…Зачем постель одела ты в кумач,
Неужто же у нас сегодня праздник?
2002 г.
|
