Когда поэта не читают, что ж,
Таков удел его. Родных не много,
Кто в душу не распахнутую вхож,
А лишь для них открытую с порога.
Двоим всегда найдёт уют места,
Где тени нет, чтоб падая, скрывала,
То, что со взглядом выскажут уста.
Гостей поэту не бывает мало.
|
Бесчисленность... и беспокойства вздохи,
Ведь в нас Поэт и так зажёг, пленя
Больной душой, божественность эпохи!