В город с утром пришла метель.
Март. Второе. Несладкий кофе
стынет медленно... Вдох. Пастель
сонных мыслей штрихует профиль
тишины, что спала со мной,
обнимая (слегка) ладони
нежных слов... не боясь, порой,
потревожить дыханьем корни
робких чувств. Наизнанку стук
обнажённого ночью сердца...
Белым шлейфом сквозь пальцы рук
холод к телу спешит... согреться.
|
Третье марта за следом пришло
Ведь была и у нас метель.
Я сижу и читаю стихи...
...Для того и покинул постель.