Она сидела у костра,
В него бросая письма,
И в небо пепел улетал,
Как скрюченные листья.
Она их даже не прочла,
Их просто не вскрывала.
- Зачем их только берегла?
Всё молча рассуждала.
- Не надо было посылать
Туда, где не пробиться,
И в дверь усиленно стучать.
Назад не возвратиться.
А в письмах тех любовь жила,
И в них надежда тлела.
Жаль, что она их не прочла.
Прочла бы- сожалела.
|
