Мы разными бываем. Даже странно,
Себя же самого вдруг не узнать.
Уже покрылись "корочками" раны,
Уже "носилки"- мягкая кровать.
В душе на самом донышке осадок,
От бури, разбудившей спящий нрав.
Чай утренний, хоть тот же, но не сладок,
А всё,- заноза-мысль,- "я был не прав!" |