Пушистые салатовые купы,
Которых вид приводит в жажду нюх.
Наивные сосёнок мелких группы
И трупики сгоревших их подруг.
Я тихо движусь по дороге лёгкой,
По горизонту облака ползут.
Всё медленно и благостно, но – ох, как! –
Не хочется за тяжкий браться труд.
Привычно убегаю я в стихии:
В еду, в гулянье, в алкоголь и в сон;
И чудо, что ещё пишу стихи я,
Порой вступая с небом в унисон.
23.04.16
|