На небесах копыта, всхрапы,
знамёна, шпоры, стремена.
Свои, свои, стреляй, Шарапов,
идёт священная весна.
И в суете сует хотя бы
одно запомни, старина:
кому война с косою баба,
ну а кому-то мать родна.
А солнце катится на запад,
с востока ночь идёт темна,
как гончий пёс бежит на запах,
грядут иные времена.
Там у войны своё оттяпав -
кресты, медали, ордена -
ступает мир на мягких лапах,
ничья вина ему цена.
Там интендант в победный рапорт
другие впишет имена,
там мир закончит тихой сапой,
что не доделала война.
|