Зачем брожу исхоженными тропами,
У памяти в пожизненном плену,
По высохшей земле босыми стопами,
Назад пытаясь время повернуть.
Но сколько фотоснимки не разглядывай,
Они не скажут больше обо мне,
Чем о полёте бабочки распятые,
В футлярах, приколоченных к стене.
В тоске о прошлом вспомню, и мечтательно,
Примериваю призрачную боль,
В безвременье заброшенной писателем,
В предание поверившей Ассоль.
Застывшая в бессрочном ожидании,
Гадая на далёком берегу,
Найду себе любое оправдание,
В растениях, отцветших на лугу.
И нет причин серьёзно опечалиться,
Что больше не расправят лепестки
Безумия свидетели случайные-
Засушенные книжками цветки.
Смирили душу с жизненными сроками,
Поблекшие не обратились в прах,
А помнят ли фиалковые локоны,
И пальчики на тонких стебельках. |
Спасибо, Клавочка.
Спасибо, моя дорогая.
Не рассматриваю старых фотоснимков,
Чтобы не печалиться напрасно.
Нет того, с кем счастливо в обнимку
Улыбалась я светло и ясно.
Да, настала странная пора -
В разных мы теперь живём мирах...