Я рисую небо после дождя. Мне нынче всю ночь не спалось у открытого окна лоджии. Но не от прохлады. Я сочинял глупые стихи о жизни и о предчувствии смерти. Я люблю обычную земную, женщину, своей злым, колдовским образом убивающую меня. Я пью крепкий чёрный кофе и нервно курю горькую сигарету, стирая носовым платком капли влаги, оставленные сиреневостью дождя на моём лице. Меня так легко ранить равнодушием, пеленой обидных оскорблений, злорадной усмешкой на прелестных губах. И в моей груди рассветает новое чувство. А прошлого меня больше нет. Я чуток к своим потерям, и берегу уходяшее от меня. А дождь снова закапал. И всей своей мокрой и мохнатой спиной прижимается к мостовой. Я высовываюсь в окно, наблюдая за булькающими лужами, почти по пояс, подставляя себя под его брызги, и он колотит меня в грудь, почти до диафрагмы. Но солнечные лучи уже пробиваются сквозь покрывало тающих туч. Вечер будет тёплым |
