Я рисую небо после дождя.
Мне нынче всю ночь не спалось
у открытого окна лоджии.
Но не от прохлады.
Я сочинял глупые стихи
о жизни и о предчувствии смерти.
Я люблю обычную
земную, женщину,
своей злым, колдовским образом
убивающую меня.
Я пью крепкий чёрный кофе
и нервно курю горькую сигарету,
стирая носовым платком
капли влаги,
оставленные сиреневостью дождя
на моём лице.
Меня так легко ранить
равнодушием,
пеленой обидных оскорблений,
злорадной усмешкой
на прелестных губах.
И в моей груди
рассветает новое чувство.
А прошлого меня больше нет.
Я чуток к своим потерям,
и берегу уходяшее от меня.
А дождь снова закапал.
И всей своей мокрой
и мохнатой спиной
прижимается к мостовой.
Я высовываюсь в окно,
наблюдая
за булькающими лужами,
почти по пояс,
подставляя себя
под его брызги,
и он
колотит меня в грудь,
почти до диафрагмы.
Но солнечные лучи
уже пробиваются сквозь
покрывало тающих туч.
Вечер будет тёплым
|