Птиц, рыча, спугнули грозы,
Ветер сбрил свой ирокез.
И от этого психоза
Приобрёл излишний вес.
И теперь, как мысль, меж строчек,
От пинка и до пинка,
Каждый кустик метит-мочит,
Чтоб найти любви кусочек
Иль хотя бы ДНК.
Чтоб швырнув его в болото,
Как котёнка утопить.
Нет котёнка – нет оплота,
На свободе легче жить.
Но, кося под Будулая,
Нагулявшись до бела,
Приползу и псом пролаю:
Открывай! Что не ждала?»
Спросишь: «Кто?»- отвечу: «Я!
Верная любовь твоя».
|