Творит поэт... Ушёл в себя,
Как в лабіринт, и в нём блуждает,
Слова за кончик теребя,
Там рифмы есть... В другой нужда им.
А пару не легко найти,
Когда глаголы не при деле.
Мне, в лабиринте том пути,
Уже давно осточертели!
Но гонит вдохновенье вновь,
Во мне поэта рыскать там же,
Где проливал талант мой кровь,
Чтоб прыснул хоть фонтан из скважин. |
Да, иногда рифмы вредничают
