* * *
Осенний ветер в мокрые кульки
Озябших лип сворачивает кроны…
Я уместил прощанье в полстроки,
И стала боль моя тавром калёным.
Как быстро отлистался календарь,
Его странички узкие пожухли.
Мертвы слова - они от слёз набухли
(Молчание не вписано в словарь).
А где-то очень близко, за стеной,
То ли рояль звучит, то ли напильник...
И понял я: пришла беда за мной,
И на столе взрывается будильник.
И плачет сердце о былом навзрыд
Обильно, некрасиво и чумазо,
С опухших губ, шурша, спадает фраза -
Она моею ссадиной болит.
Кровавый бинт сдирается с груди,
А боль с отверстой раны всё сочится,
Но знаю: исцеленье впереди,
Случилось то, чему должно случиться.
198…г.
|
свою душу, раскрыть свои эмоции, чувства, состояния, невзирая на возможную негативную
читательскую реакцию. Вот и Пушкин таким был... Твои стихи, Ефим, порой звучат, как
исповедь, облеченная в прекрасную стихотворную форму подобно картине, обрамленной
роскошной рамой... Благодарю!