Промозглость дней, утерянных давно
По коже, как ознобом пробегает.
Года уходят. Память оставляет
Фрагменты, что стереть ей не дано.
И в жизни всё иначе. Не из книг.
Тираж один и больше не бывает.
И только ветер глухо завывает.
Настойчиво, переходя на вскрик.
А мы живём в вибрации минут.
Порой бездумно. Иррационально.
И всё- таки быть может гениально.
Хоть временны, но что поделать тут?
Пусть стрелки на часах судьбы бегут.
Торопятся. Что нам сказать на это?
Возможно лишь одно: -сквозь тьму путь к свету,
Где души в вечность космоса войдут.
|
