Что может быть прекрасней
ранних/летних восходов,
когда небо, поднимая подол,
бесстыдно обнажает
свои розовые бёдра,
избавляясь от батистовой ночной сорочки,
оставаясь совсем нагим,
согревая всходы зелёной травы,
нежные/хрупкие/звенящие,
яростно голодные до жизни.
Они напоминают мне почему-то
другое,
истроганое мною время года,
в котором ты
прикасалась ко мне чаще, чем я,
моя девочка,
полная отпечатков
чужих пальцев,
склонившаяся над
многоцветной палитрой мулине
и пяльцами
с натянутой на них канвой,
когда ты вышивала на ней
тонкой иглой
красочные, фантастические узоры.
Но я никогда так не любил
ни солнце,
ни суровые седые горы,
ни приветливое тёплое море,
даже звёзды,
сияющие в бескрайних просторах галактики,
ни калейдоскоп эскизов
этого огромного мира,
в котором жили мы тогда,
когда ты любила меня!
|
