Поэт не пишет для толпы.
Толпа в ответ его не слышит.
Кипят в брожении умы,
а пар столбом, а пар всё выше.
Ему и ниже не спуститься,
и им подняться не судьба.
Решив на этом единиться,
и пишет вниз не свысока:
Толпа, толпа меня услышь ты!
Прошу и ямбом заклинаю.
Люблю я дуб, ольху и вишню.
Трёхстопным валенки валяю.
Не знаю я пословиц ваших,
ни поговорок с языком...
Не знали мы до Вас писавших,
и Вас, не знать бы, дураков.
Поэт зависший рухнул обземь,
своей не чувствуя вины.
Любил он лето, зиму, осень
из не постигшей глубины.
В глуши на полном попеченьи,
он вирши людям сочинял.
Не знало б чёрта сучье племя,
Народ бы время догонял...
05.10.2019, Бор
|
Но не ему,- с трибуны речи,
Он в здравом смысле аномал,
Поэт в нём самом, безупречен.