Без стихов на Свете белом
Было б пусто и темно
И Поэт взялсЯ за дело,
Чтобы стало всем светло.
Обмакнул перо в чернила
И любимую позвал,
Пусть зовут её не Лира,
Посвятил ей мадригал.
Он проверил запятые,
Точки встали по местам,
Вышли в свет стихи живые…
Но судить об этом Вам:
Мой Читатель, Верный Зритель,
В жизни нашей, как в кино.
Нет, Поэт не небожитель,
Он ведь с Вами заодно.
Искру яркую таланта
Бог ему с рожденья дал,
Балерине дал пуанты,
А художнику пенал.
Каждый чем-нибудь отмечен,
Чтобы стать счастливым мог,
Будет труд с годами вечен,
Мы не знаем, только Бог.
Все надеются и верят -
Не забудет время их…
Вновь Поэт наточит перья
И для Вас напишет стих! |
А быть может, даже два,
У поэта съедет крыша
Или даже голова.