Когда ходил я под себя
И хныкал что ни час,
Я жил, поэзию любя,
От радости лучась.
Я слушал оду про быка,
Про зайчика сонет,
И думал: в русский языка
Прекрасней звуков нет.
И верил, стану я поэт,
Наступит мой пора.
Не зря явился я на свет,
Как будто хрен с бугра.
Я стал усиленно взрослеть,
Как тело, так душа,
И вот живу премного лет,
Стихи жене пиша.
Не олигарх я городской,
Не половой гигант.
Не быть мне с женщиной такой,
Когда б не мой талант.
|
но вовсе не стихи.
Есенин, Пушкин и Барто -
клепали пустяки.
Но голову срубили с плеч,
учебник написав,
что не хрена глаголом жечь
рифмуя сам на сам.
Стих должен быть про ничего.
про звуки, запах, цвет,
того немного и сего,
метафоры и бред.
Чтоб каждый думал о своем,
закат вступал в рассвет
где чувственно бродил, как конь
по словесам поэт.