Красным отблеском войны полыхает наша память.
Радуга, минуя сны, на три цвета делит знамя.
Пробираются сквозь сон, сквозь глубины подсознания,
усреднив добро и зло, прошлое и предсказания,
зорь кровавая орда, алые костры закатов...
Опаляются года. Разве время виновато?
Зло за зло. Природа мстит - pаздражает беды смехом.
Тех, кто не шептал «прости», бьёт зарницами и эхом.
|
