Пожелтела книга лет за пять.
Всё вожу на море, всё пытаюсь…
Но сбиваюсь с мысли дочитать.
Сам себе грешу, себе и каюсь.
Вот мечтаю, как я раздеваюсь.
На песок горячий в забытьи…
А она, как будто издеваясь,
гонит мысли, словно не свои…
Я бы согласился с этим Ницше,
в чём и прелесть, лёгкая на вес.
Просто замечательная книжка!
А успех имеет до небес…
Не случайна и полдня сиеста.
Если в Пиренеях так сумей.
Боже, не случайно это место!
Для игральных небо там костей…
Там страниц осталось лет на пять,
не мечтая, что же будет дальше.
В саквояж опять не запихать,
всё сначала безо всякой фальши.
Дохожу до моря, всё пытаюсь…
Всё вожу, никак не дочитать.
Пожелтела книга, я - купаюсь.
Мне бы мысли солнцем напитать.
13.11.2019, Испания
|
