Не зная высшего начала,
Родной поэзии щедрот,
Как трос влачился вдоль причала,
Окрестный радуя народ.
Но, вот, причислен к светлым ликам,
Покинул мерзостный причал.
И непонятно поелику,
Вдруг о последнем заскучал.
Ведь здесь, на Фабуле культурной,
Что вся изысками пестрит,
Узреть возможно ль слог фактурный,
Что ум питает и острит?
Удел - изяществом томиться,
Воздушной тонкостью пера,
Стезю оставивши к кринице,
Где суть и боле ничего.
Сколь много авторы жестоки,
Что как жемчужины на нить,
Так перлы образов на строки
Нижа, способны утомить.
Их идеальна гениальность,
И столь же приторно сладка.
А мне бы - строк обертональность,
Как пончик вечером с лотка,
Как семки с рук у автострады,
Как ипотеку под залог,
Как современные награды,
Как я не знаю, что еще.
Каскады слов животворящих,
Собой смущающих покой,
Тьмы комментариев блестящих,
Изящной писанных строкой,
Рецензий мудрых наставленья,
Пародий ласковых пуды,
Вотще редакторов томленья,
За бескорыстные бразды
Смущают ум, терзают душу,
Включают добрую мораль...
Уже ли я да не нарушу
Сплошную эту пастораль?
Скажу, не мудрствуя лукаво -
И Феб мне высший судия -
Писать херню святое право
Здесь воплощаю только я!
|
