Переписать бы набело жизнь свою
Из черновиков потрёпанных, стареньких.
И не дать бы склевать себя воронью,
Самому стать себе архивариусом.
А вот странички все быльём поросли,
Хоть и несколько вот кровью пропитано,
А было время, что насквозь душу жгли...
От иных есть запах свой - сладко- приторный...
Ну, а пеплом вдруг стали странички те,
Там, где боль забыта и похоронена...
Как давно мечтала о лёгком кресте,
Так мечтала да счастье проворонила...
Ох, как трудно вместе странички связать,
То от слёз пострадали, то от пламени...
Говорила мне в детстве когда-то мать,
На песке грусть всю пиши, не на камени...
|
