Год на исходе, Осень пьёт,
Верней бухает, что не странно,
Привыкли все, не первый год -
Декабрь - не слазит со стакана.
Ревёт дождями, лужи, грязь,
Плюётся ветренной погодой.
Эй, со стакана, Осень слазь,
Исход уже маячит года.
Снежок, морозец где? Зима
Вступить в права свои не может.
Промокли насквозь все дома.
Синоптик в ужасе, я тоже.
|
в запое!
Из рябины готовит шмурдяк!
Компаньон ее –Ветер воет,
Он похмельный синдром
не поборет никак!
В атмосферу пары улетают
клубами,
Согревают природу, как
бархат и мех,
А плюсЫ на термометре
бьются лбами,
Ошалевши от счастья,
приветствуют всех!
Столбик скачет к десятке,
А Осени все фиолетово!
Ей бы новую порцию
внутрь себе влить!
Остальное,- сказала,-
занятие трезвых поэтов…
Только где же их взять?
Тост за Осень!
Ну как тут не пить?