К далеким звёздам тянется душа.
Сидит поэт на травке в позе йога.
Ему к большой Вселенной – только шаг,
И мысль лучом ложится - как дорога.
Да, он – фантаст, творец настырных од,
Они в его уме, как реки, льются…
И тянется к творениям народ,
Чаёк хлебая на рассвете с блюдца.
О, как он, бедный мученик, творит,
При этом карандаш грызёт зубами!
И шелестит по листику графит…
А вихри мыслей создают цунами.
Народ гласит: «Давай, пиит, ещё!»
И он опять впрягается - как лошадь…
Уже открыл для переводов счёт
За адский труд…
И ждёт, наивный, грОши!
И день, и ночь строфа прёт за строфой,
А сам глаза вздымает к поднебесью:
«Ну, почему же, Господи ты мой,
Ещё смеются надо мной балбесы?!»
И молвил тихо из небес Святой:
«Да ты, любезный, лучше б выпил яду!»
Собрал певец творенья в выходной
И, плача, сжёг отчаянно средь сада…
Затем уснул, внушив, что он герой,
И снился долго дым больших творений...
Сыграл творец в судьбе благую роль:
Ни строчки не оставил поколеньям!
.........................................................................
- Да кто же тот поэт, скажите мне?
Таких бы рвал на части дерзко, рьяно!
Но слышен голос Божий при луне:
«Молчи, шальной, не разбуди Бояна…»
|
Самокритично!))))
