И грани дней стираются, когда
игра теней и красок череда,
и град огней с утра, и холода,-
ни грамма неги, страсти ни следа.
Пишу тебе скучнейшие слова.
В них шум побед и нежности права,
и шуток бег, - сомнения, молва...
Спешу, доспеть, как вешняя трава.
Ответа нет… На площади души
от ветра бед полощатся плащи...
Запретным зовом плоти согрешив,
рассветным сном я слезы осушил.
Звонишь и, повзрослевшая слегка,
Бранишь за косный лепет языка,
А дни, как обмелевшая река,
Поднимут пошлость ила и песка |
