Крестьянин, пашуший с зари и до зари
на хлеб насущный всю копилку сил зорит.
Он не пастух,чьё стадо волкодав
на поле держит, человеку волю дав
обозревать небес калейдоскоп,
углём глумиться над покорною доской.
Душа звенит давно моя, как плуг,
жмут "жилы выпуклые истомлённых рук",
ступив на путь, где «выбора по счастью не дано»,
всё отвергаю вне сценария кино.
Но крылья, чувствую, растут в момент иной,
ту затянув, что «коронована луной».
И мнится роскошью, и мнится баловством
без продолжения в груди порыв простой —
в тетради в тыщу разлинованную лет
развлечь себя строки как будто нет,
так много дел и все они важны,
и дарят радость, коль не списываю в жмых.
Но эврика! Чтоб не коробить алгоритм,
придумал музыку, которою горим,
на службу ставить, чтобы дочь и сын,
привитые ей, наклонить весы
смогли к добру, ведь несомненно, кто поёт,
не носит в сердце подлости своём.
Дать коллективный опыт творчества хочу,
его познавшему все горы по плечу.
Мечтаю ткать узор из клавиш, кож и струн,
толкать без жалости в шторма казачий струг,
то горло драть, то в микрофон сопеть,
то слух ласкать, то визга дёргать плеть...
6.02.2020г.
|