Ты меня упрекаешь во всём, кроме взмаха ресниц,
Говоришь, что не стоит огня ни одна из страниц,
Мои крылья глупы и имеют не верный размах,
Я не прячусь в толпе, а лечу на холодных ветрах.
Ты меня презираешь за веру в свободный полёт,
Что считаю, спаситель в иконах своих не живет.
За умение падать стремительно, гордо и вверх,
И что я вдохновляю давно не тебя на успех.
Ты меня ненавидишь за то, что могу спать одна,
И не меряю воздух словами от стен до окна.
И что в неба лицо я смотрю не тайком, а в анфас,
Оперение носит моё постоянный окрас.
Ты нашёл свою истину в сонных огнях, а я - нет,
И оставишь свой след в тиражах миллионных газет,
Мы пройдём по планете и выше чужими и врозь.
Для тебя я понятна едва и живая насквозь.
|
