Смычок ночного альта...

На городских стандартах улиц
промозглый плавился февраль,
а почерневший город спал.
И только ветер, как безумец,
кричал ему не умирай.

Мотаясь грозный по задворкам
с горбами снежными для луж,
и был свиреп и вездесущ.
Но только март, своим упорством,
сосульки пробовал на вкус.

Шёл ветру человек на встречу,
и, обнажая пылкий нрав,
клял с горяча, мол, он не прав.
В упор два выстрела картечью,
но тот куда-то убежал.

Вскрывая вены у асфальта,
кровавостью железных руд,
февраль пытался ускользнуть.
Пилил смычок ночного альта,
и я никак не мог уснуть...

© Сергей Куринный ‎‎‎‎ ‎‎‎‎24 ‎февраля ‎2019 ‎г., ‏‎23:51:44