Жил-был поэт. Со сцен он не читал,
Что написать душа ему велела,
Уверовав,- ложь правде не чета.
Толпе до одиночек нету дела.
Она по руслу "своего" течёт,
А одиночки в гости ждут друг друга.
Их, с праведной душой, наперечёт,
Не скованных "как все" порочным кругом. |