Я знал всегда, что ждёт Она
меня с работы. У окна.
И в кухне лакомый обед
томится, загодя нагрет...
Нечасто - в месяц раза два -
"наличной радостью" труда
(в те годы неплохим рублём)
мы скидывались впятером...
Червонец был начальной таксой
для "пролетарского релакса".
Плюс-минус всем по тридцать лет.
В домах не ждал нас интернет.
Под водочку, вослед пивко,
парили в спорах высоко.
О чём гундели горячо?
Я позже понял - ни о чём.
Тогда же... нам казалось важным
любое слово, кое скажем.
А говорили - от души!
Наивные... "кибальчиши".
Всяк был уверен - у окна
его с работы ждёт Она,
но надо было вставить в спор
итоговый словесный сор,
который нам, ещё со школ,
скормил успешно комсомол.
К чему я вспомнил вдруг об этом?
Обзаведясь иммунитетом
от шумных и пустых застолий,
держать умея под контролем
соблазны полной либерти,
теперь мне... не к кому идти.
В дому, у тёмного окна
хандрить изволит Тишина
и ноутбук, вошедший в спячку.
Кому ещё души болячки
вверять могу я по ночам?
Но... мнится всё - из-за плеча
мне тихо шепчет: "Как ты здесь"? -
Она...
сошедшая с небес.
|
Ты не грусти, поэт, пока ты жив - жива и память. 