В селе на Валдае
в каком–то забытом году
схватила меня за рукав молодая цыганка:
— Давай погадаю!
А хочешь – беду отведу!
Глаза у чертовки блестели лукаво и манко.
— Дай ручку, красавец,
всю правду тебе расскажу.
И мягкой ладошкой моё обхватила запястье.
Щекочущий палец
поглаживал линий ажур,
а губы мне что–то твердили о будущем счастье.
Да что она знала,
молодка, почти что – дитя,
о жизни, судьбе, расставаниях, встречах, потерях.
Я видел немало.
И радость и горе. Хотя...
Ладошка её до сих пор – будто счастье у двери.
|
Так холодно, как в старом замке,
Ушла любовь, сбылось пророчество,
Хоть не поверила цыганке.
Ночами зимними студеными
Дневник листает память немо...
И днями счастья неучтёнными
Уймёт глухой остаток гнева.