ФАРС
Вислава Шымборска
Если есть ангелы.
то сомневаюсь, что они читают
наши романы
об утраченных мечтах и надеждах.
Боюсь, увы,
что они также никогда не прикасаются к стихам,
выражающим наши обиды на весь мир.
Разглагольствования и перебранка
в наших пьесах
должны вызывать у них, подозреваю,
только скуку.
Когда не на службе - между своими ангельскими,
т.е. не связанными с человечеством делами, -
они смотрят на досуге не про наши пощечины и пинки,
а фильмы эпохи немого кино.
Вместо нашего погребального dirge wailen.
разрывания одежд на себе
и скрежета зубовного, я полагаю,
они предпочитают наблюдать
как глупый чёрт
вытаскивает из воды тонущего человека за парик
или же как изголодавшийся мужик с наслаждением
жует собственные шнурки.
Уверена,
они считают настоящим развлечением,
когда сначала по крахмальной рубашке
вверх,
а потом вниз, испуганная мышь
бежит по брюкам актёра.
Сумасшедшая гонка по кругу
заканчивается преследованием преследователя.
Свет в конце туннеля
оказывается горящим глазом голодного тигра.
Сто катастроф
превращаются в сто комических сальто
над сотней бездн.
Если есть ангелы,
то они должны, я надеюсь,
находят убедительным
это веселье переплетающееся с ужасом,
даже если не слышно рыданий: Спаси меня, Господи! Спасти меня! -
так как все это происходит в полной тишине.
Я могу представить себе
как они хлопают крыльями
и слезы бегут из их глаз -
смех и ничего больше.
Черновик: 2020-05-12
SLAPSTICK
Wislava Szymborska
If there are angels.
I doubt they read
our novels
concerning thwarted hopes.
I'm afraid, alas,
they never touch the poem*
that bear our grudges against the
world.
The rantings and railing
of our plays
must drive them, 1 suspect,
to distraction.
Off duty, between angelic—
i.e., inhuman—occupations,
they watch instead our slapstick
from the age of silent film.
To our dirge wailen.
garment renders,
and teeth gnashers.
they prefer, I suppose
that poor devil
who grabs the drowning man by his
toupee
or. starving, devours his own shoelace
with gusto.
From the waist up, starch and
aspirations;
below, a startled mouse
runs down his trousers.
I'm sure
that's what they call real
entertainment.
А crazy chase in circles
ends up pursuing the pursuer.
The light at the end of the tunnel
turns out to be a tiger's eye.
A hundred disasters
mean a hundred comic somersaults
turned over a hundred abysses.
If there are angels,
they must, I hope,
find this convincing,
this merriment dangling from terror,
not even crying Save me Save me
since all of this takes place in
silence.
I can even imagine
that they clap their wings
and tears run from their eyes
from laughter, it nothing else.
|